Nem Ronsard nem Baudelaire: Desnos

René Magritte, 1928

Non, l’amour n’est pas mort

Non, l'amour n'est pas mort en ce coeur et ces yeux et cette bouche

qui proclamait ses funérailles commencées.
Écoutez, j'en ai assez du pittoresque et des couleurs
et du charme.
J'aime l'amour, sa tendresse et sa cruauté.
Mon amour n'a qu'un seul nom, qu'une seule forme.
Tout passe. Des bouches se collent à cette bouche.
Mon amour n'a qu'un nom, qu'une forme.
Et si quelque jour tu t'en souviens
Ô toi, forme et nom de mon amour,
Un jour sur la mer entre l'Amérique et l'Europe,
À l'heure où le rayon final du soleil se réverbère sur la surface ondulée des vagues, ou bien une nuit d'orage sous un arbre dans la campagne, ou dans une rapide automobile,
Un matin de printemps boulevard Malesherbes,
Un jour de pluie,
À l'aube avant de te coucher,
Dis-toi, je l'ordonne à ton fantôme familier, que je fus seul à t'aimer davantage et qu'il est dommage que
tu ne l'aies pas connu.
Dis-toi qu'il ne faut pas regretter les choses: Ronsard avant moi et Baudelaire ont chanté le regret des vieilles et des mortes qui méprisèrent le plus pur amour,
Toi, quand tu seras morte,
Tu seras belle et toujours désirable.
Je serai mort déjà, enclos tout entier en ton corps immortel, en ton image étonnante présente à jamais parmi les merveilles perpétuelles de la vie et de l'éternité, mais si je vis
Ta voix et son accent, ton regard et ses rayons,
L'odeur de toi et celle de tes cheveux et beaucoup d'autres choses encore vivront en moi,
En moi qui ne suis ni Ronsard ni Baudelaire,
Moi qui suis Robert Desnos et qui, pour t'avoir connue et aimée,
Les vaux bien.
Moi qui suis Robert Desnos, pour t'aimer
Et qui ne veux pas attacher d'autre réputation à ma mémoire sur la terre méprisable.

Robert Desnos


Não, o amor não morreu

Não, o amor não morreu neste coração e nestes olhos e nesta boca
que proclamaram o começo de seus funerais.
Escutem, estou nauseado do pitoresco e das cores
e do encanto.
Amo o amor, sua ternura e sua crueldade.
Meu amor tem um só nome, uma só forma.
Tudo passa. Bocas se colam a esta boca.
E se qualquer dia recordares -
Ah tu, forma e nome do meu amor, -
Um dia sobre o mar entre América e Europa,
Na hora em que os últimos raios de sol reverberarem sobre a superfície
crespa das vagas, ou então numa noite de tempestade sob uma árvore do
interior, ou dentro de um carro veloz,
numa manhã de primavera no Bulevar Malesherbes,
dia de chuva,
de manhã antes de deitares,
diz, ordeno a teu fantasma familiar, que fui o único que te amou
mesmo, e que desgraçadamente não o reconheces.
Repete: não se deve arrepender das coisas: Ronsard antes de mim e
Baudelaire disseram do arrependimento de velhas e defuntas que
desprezaram o amor mais puro.
Tu, quando estiveres morta,
Serás bela e sempre desejável.
E eu já estarei morto, todo envolto em teu corpo imortal, e tua
imagem fascinante sempre presente entre as maravilhas perpétuas
da vida e da eternidade, mas e se sinto
tua voz e seus acentos, tua aparência e seus raios,
teu cheiro e o de teus cabelos e um bocado de outras coisas
ainda vivas em mim,
em mim que não sou nem Ronsard nem Baudelaire,
em mim que sou Robert Desnos, que por te ter conhecido e amado
tanto se me dá.
Em mim que sou Robert Desnos, só para te amar
e que não quero somar outra honra à minha memória sobre a
terra desprezível.