Para Ela

Sobre uma foto de F. aos vinte anos

O mar, o píer, a moça e seus descalços,

Na luz da tarde que brota de seus olhos,

Os pés pisando as tábuas em falsos

Passos: ela flutua acima dos abrolhos.

Tudo converge para o xis dos braços

Onde de novo o dia nasce em portefólio—

Como se conseguisse os próprio traços

Da água da tarde, logrados em espólio.

Ela está onde a cidade se equilibra

Sobre o mar com um petroleiro à deriva

Num sem andar que move mais que a vida—

A resolução da foto não retem sua fibra.

Nela, tudo balé, milagre, céu, saliva,

E, atrás, o Atlântico é só sua jazida.

Nota – o único texto não ilustrado deste blogue vai para aquela que, em beleza e continuidade, às vezes no empuxo de horas extraordinárias, soube acolher em seus braços as promessas e os fracassos de uma vida. Na verdade, este poema é um pouco a admissão de um contrasenso, pois, como diz o de Stratford: "conservar algo que possa recordar-te seria admitir que eu pudesse te esquecer."