Todos fazem fila na porta de cada um: Tranströmer

Sozinho

I.

Certa manhã de fevereiro eu quase morri aqui.

O carro derrapou de banda no gelo, para

a mão contrária da via. Os carros cresceram -

seus faróis – acercando-se.

Meu nome, minhas filhas, meu emprego,

partiram-se frouxos e foram largados mudos e para trás

mais e mais distantes. Eu seguia anônimo

como um menino no playground cercado por inimigos.

O tráfico que avizinhava-se tinha luzes enormes.

Elas rebrilhavam sobre mim no que eu girava a direção

num terror transparente que flutuava feito clara de ovo.

Os segundos cresciam – havia lugar neles -

cresciam tão magníficos quanto prédios hospitalares.

Dava para repousar,

tirar um respiro

até ser atingido.

E então algo fisgava: um comiserado grão de areia

ou uma esplêndida rajada de vento. O carro desprendia-se

e soçobrava ágil logo acima da pista.

O poste atingido partia-se – num tinir agudo – e

despedaçava-se no escuro.

E então – silêncio.

Eu afundava sob o cinto de segurança

e enxergava alguém chegando pela neve indistinta

para ver o que me sucedera.

II.

Venho caminhando faz tempo

pelos campos gelados de Östergötland.

Não encontrei com ninguém.

Em outras partes do mundo

há aqueles que nasceram, viveram e morreram

numa multidão perene.

Ser visível sempre – viver

num enxame de olhos -

deve derivar uma expressão especial.

O rosto moldado na argila.

O murmúrio sobe e desce

enquanto eles repartem entre si

o céu, as sombras, os grãos de areia.

Eu necessito estar só

dez minutos de manhã

e dez minutos de noite.

-Sem um programa.

Todos fazem fila na porta de cada um.

Muitos.

Um.

Tomas Tranströmer

NOTA

Feita a partir de uma versão do sueco por Robin Fulton e alguma sondagem do original. Há mais dois poemas de Tranströmer traduzidos em Afetivagem.