Pieter Brueghel, o Velho
Pra
onde me viro há um Império Russo. O Tzar coleciona viúvas gordas e bailarinas. São
suas peças prediletas ao vivo ou em taxidermia. Escritores são anciãos ainda jovens, que se põem à porta de casa envergando túnicas, gorros e olhos tristes. Há muita santidade e loucura em suas barbas. Taras Bulba e os
cossacos adentram a aldeota em mais um pogrom. Um arrastão dos
diabos, em que nem sempre um cristão-novo sai incólume feito
deputado. E nós, os idiotas da aldeia, ainda cremos em excelência
acadêmica.
E
dançamos nas ruas feito figuras de Brueghel.
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