Não há senhas

Vasili Kandinsky, Eternidade de versos sem palavras, 1902

Palavra-passe

Madrugada,

o desassossego corta

finas fatias de silêncio

e passos pulsam

no coração suavíssimos.

Das ameias já quase

se divisa alvorada;

os olhos veem verdade

e tudo que busco

verte-se corpo afora

como uma palavra-passe

que antecede cidade.

Abraço madrugada.

Beijo os olhos lentos, espalmo

dedos por toda dobra, parte,

cada: ilhas, segredo.

E lhe digo:

—me dê uma senha!

Mas ela comprime os olhos,

ameaça abrir dia,

sorri só lábios

e diz baixinho—

brasa de breu

na última lenha,

o verniz sofreado:

—não há senhas!

* * *